Je ressens. Et c’est nouveau.

J’ai cette impression qui ne me quitte plus. L’impression d’être devenu humain. C’est si récent. J’ai peur. J’avance sans savoir. J’ai tout à réapprendre. Tout à réajuster.

Parce que passer six années sans ressentir la moindre chose a fait de moi un robot. Parce que l’armure que je porte depuis cette année-là m’a plus que protégé. Comme anesthésié. Tout glissait sur moi. Jalousie. Envie. Haine. Joie. Tout était timoré. Tout était tiède.

J’ai fait confiance. Une dernière fois. J’ai d’abord retiré mon casque. J’ai été touché. J’ai ensuite fait tomber l’armure. J’ai été coulé. Parce qu’en amour c’est parfois ce qui arrive. Touché-coulé.

J’ai eu si mal sans comprendre ce qui m’arrivait. C’était nouveau. De nouveaux sentiments. De nouveaux frissons. De nouveaux besoins. Je ne comprenais rien. Qu’est-ce que c’était ? Ce coeur, il marche plus.

C’est d’abord ce que j’ai pensé. Mais…

Au contraire. Les palettes. Chargez. Dégagez.

Des battements. J’entends des battements. C’est la première fois.

Je pensais qu’il l’avait brisé. Il a été ma décharge. Ce coeur, il s’est mis à repartir. Six ans après ma mort. Je suis sorti de ce coma.

Tout était nouveau. J’ai eu du mal à m’y faire. J’ai été dur. J’apprends à gérer les sentiments quand ils arrivent. Je suis devenu jaloux. Je suis devenu possessif. Envieux. Joyeux. Nerveux. Je suis devenu humain.

Et ça change tout.